Es gibt Eltern, die ihr ganzes Leben lang alles für Ihre Kinder tun, zumal wenn die Kinder etwa durch eine schwere chronische Krankheit oder eine Behinderung deren Hilfe ein Leben lang benötigen. Und es gibt solche Eltern, die irgendwann beschließen, möglicherweise, weil sie sich für die eigenen Kinder schämen: „Wir haben unser eigenes Leben!“
Zu Ersteren gehörte meine Mutter.
Von meinem Vater weiss ich leider zu wenig, da er verstorben ist, als ich Kleinkind war, sodass meine Erinnerungen an ihn nur sehr wage und punktuell sind. Meine Mama aber hat alles dafür gegeben, damit ich „Behindi“ ein eigenständiges Leben vor mir haben kann! Wirklich ALLES!
Was sehr viel Verzicht für sie selbst und natürlich auch für meine älteren Geschwister bedeutet hat. Dafür bin ich meiner Familie bis heute unendlich Dankbar. In den Siebziger-Jahren war die institutionelle Unterstützung für Kinder mit Behinderung (würde man heute nicht mehr so Titulieren) – ich schreibs wie mans damals sagte – für „Behinderte“ speziell am Land de facto nicht vorhanden. Es gab weder Anspruch auf finanzielle Unterstützung noch Hilfestellung in Bildung, Ausbildung oder Leben für hochgradig sehbehinderte oder blinde Kinder, zu denen ich von Geburt an zählte. Meine Mutter musste kämpfen, um mir ein selbstbestimmtes Leben zu ermöglichen! Einen Kampf, voller Rückschläge, Enttäuschungen, Mühen, oft bis zur Selbstaufgabe, manchmal mit Hilfe einiger weniger verständnisvoller Menschen und immer mit der Unterstützung ihrer und also auch meiner Familie. Große Schmähungen und Demütigungen hatte sie zu ertragen, und ich, als ich älter war mit ihr. Von einem solchen Erlebnis soll – aufgeschrieben 2011, erlebt Mitte der 1980er Jahre -im Folgenden die Rede sein. Mama ist 2015 gestorben. Ich konnte ihr den Text der beschreibt, wie sie meinen ersten Anspruch auf behinderungsbedingte finanzielle Zuwendung geltend machte, also noch vorlesen. Und während ich die letzten Worte der Geschichte laß, haben wir beide fast so bitterlich geweint, wie es der Text beschreibt. Trau dich, und lies weiter:
Bürstenbinder -schon damals ein Beruf mit Zukunft
Mitte der 80er Jahre machte sich meine Mutter mit mir auf den Weg nach Wien, in die Rossauerlände, wo damals der Sitz der Pensionsversicherungsanstalt der Arbeiter war. Man hatte ihr gesagt, dass ich, ihr sehbehinderter Sohn Anspruch auf Hilflosenzuschuss hätte. Es war schwer genug, dies endgültig und mit Sicherheit in Erfahrung zu bringen, und nachdem meine Mutter die erforderlichen Ansuchen gestellt hatte, die nötigen Bescheinigungen besorgt hatte, kam auch prompt eine Vorladung zwecks medizinischer Begutachtung.
Und hier beginnt nun der Albtraum, der mich heute noch regelmäßig heimsucht, der deshalb auch nach mehr als 30 Jahren immer noch präsent ist, und der mich auch jetzt noch nicht emotionslos lässt, wenn ich auch nur drüber spreche oder wie hier drüber schreibe:
Wir meldeten uns also beim Schalter „Anmeldung“ im PVA Gebäude in der Rossauerlände an. Danach nahm mir meine Mutter die Jacke ab und hängte sie gemeinsam mit ihrem Mantel an einen Garderobenständer, an dem sich schon unzählige Überbekleidungsstücke befanden. Ob dieser Menge an Mänteln und Jacken ahnte sie schlimmes. Was man aber aus der Anzahl der Garderobenbenutzer hätte schließen können, war nicht so. Wir saßen fast alleine in dem für mich zu mindest akustisch riesigen Warteraum. Und wir saßen lange. Nach zwei Stunden wagte es meine Mutter dann doch einmal, bei der Anmeldung nachzufragen, wann wir denn ungefähr drankommen würden, falls diese Frage nicht zu aufdringlich sei. Gnädigerweise bekam sie Auskunft: Es könne noch dauern! Darauf ging sie kurz weg um Getränke zu besorgen, gab mir aber strikte Direktiven, was ich zu tun hätte, würde ich aufgerufen werden, bevor sie zurück käme. Sie kehrte nach kurzer Zeit auch zurück und brachte eine Flasche Mineralwasser mit. Woher sie diese hatte, sagte sie mir damals nicht und heute kann ich sie nicht mehr danach fragen. Woran ich mich aber heute noch ganz genau erinnern kann ist die männliche Stimme, die nach dreieinhalb Stunden Wartezeit, es war kurz nach halb vier nachmittags, meinen Namen aufrief. Die habe ich auch jetzt ganz deutlich im Ohr. Kein Wunder, denn ich höre sie ja nachts regelmäßig. Wir gingen durch eine Tür, die sich in den letzten dreieinhalb Stunden, dessen war ich mir damals und bin ich mir heute ganz sicher, kein einziges mal geöffnet hatte.
Stille! Nach einigen Sekunden: Geraschel von Papier. Stille. Dann doch die gleiche männliche Stimme zu meiner Mutter: „Was will er denn?“ Sie erklärte, warum wir hier seien und bat den Herrn, unser – soll heißen meinen Anspruch, nein Anspruch sagte sie sicher nicht, eher Bitte. Also sie bat ihn, meine Bitte um Hilflosenzuschuss zu prüfen. Sie beschrieb mir den Herrn Doktor später als sehr klein, mit silbrigem gelocktem Haar, einer Brille mit goldenem Gestell, weißem Mantel und einer grauen Hose. Und genau so tritt er in meinen Träumen auf. Ich rieche dann auch den kalten Zigarettenrauch, der damals den ganzen Raum erfüllte. Der Herr Doktor wieder zu meiner Mutter: „Eine Waisenpension hat er schon und jetz will er auch noch einen Hilflosen? Warum arbeitet er denn nichts?“ Mutter: „Er geht noch in die Schule.“ Der Herr, wieder mit Papier raschelnd:“ Wie alt ist er denn?“ Ich: „Fünfzehn.“ Er: „Mit Fünfzehn kann er arbeiten, da braucht er nicht mehr in die Schule gehen.“ Meine Mutter: „Er geht ins Gymnasium.“ Doktor, wie immer zu meiner Mutter: „Was will er mit einem Gymnasium? Soll er doch Besen- oder Bürstenbinder werden. Ein Gymnasium bringt ihm nichts.“ Mutter: “Er möchte vielleicht studieren!“ Das war dem Herrn Doktor dann endgültig zu viel. Mit einem zumindest in meinen Träumen zynischen Lächeln, auf jeden Fall aber mit einem deutlich hörbaren Lächeln gefolgt von den Worten: „Er bekommt dann Bescheid.“ komplimentierte uns der Herr im weißen Mantel hinaus. Draußen im Warteraum nahm meine Mutter ohne ein Wort ihren Mantel, gab mir meine Jacke und ebenso wortlos gingen wir hinaus, über die Lände zum Donaukanal.
Dort setzten wir uns auf eine Bank.
Wir hattn immer noch kein Wort gewechselt,saßen dort eine Weile und begannen dann beide gleichzeitig, wie auf ein Kommando, zu weinen.
Und wir saßen dort auf der Bank.
Und es war sehr kalt am Donaukanal.
Und wir saßen lange auf der kalten Bank am Donaukanal.
Und wir weinten lange auf dieser kalten Bank am Donaukanal.
Später fragte ich mich dann oft, mit wem der Doktor wohl gesprochen hätte, wäre ich aufgerufen worden, bevor meine Mutter zurück gekommen war?
DANKE MAMA
Zur Entstehung : Geschrieben habe ich den Text, nachdem der ÖBSV (heute BSVÖ) 2011 eine Ausbildungsoffensive BÜRSTENBINDER ankündigte, um die Geschützten Blindenwerkstetten mit Taschengeldempfängern füllen zu können. Mich hat das damals sehr erzürnt, worauf hin ich diesen Text verfasste und einige weitere, die dringend darauf hinwiesen, dass Blinde Menschen die Chance verdienen, eine Ausbildung für den ersten Arbeitsmarkt absolvieren zu können und nicht für den dritten Arbeitsmarkt – also die geschützte Werkstätte, und damit auf ein Leben ohne Einkommen abrr mit Taschengeld vorbereitet werden. Heute im Jahr 2026 gibts keine einzige Bürstenbinderwerkstätte für Blinde Menschen mehr in Österreich, ALLE GESCHLOSSEN!